Eu tinha medo de me tornar uma daquelas. Eu ainda tenho.
Eu queria ser uma daquelas. Mas eu tenho medo.
E minha boa conduta? Minha imagem de menina? Se eu me tornar uma daquelas, nunca mais voltarão.
Sendo inteligente eles não vão me querer.
Por que elas são tão frescas? Por que eles gostam tanto de toda essa frescura? Gurias como eu não tem mais vez?
Será que eles têm medo também? Medo de que eu seja melhor? Melhor do que eles? Melhor do que elas?
Será que eu sou tão poderosa? Ou sou apenas muito fraca e tímida pra saber?
Eles gostam de mim ou delas na verdade?
Eu não quero saber, quero saber, quero entender, não quero mais.
E se eu me tornar fútil e descartável, vou ser mais legal?
E se eu continuar assim e não ter alguém ao meu lado?
Crise existencial, irracional, pega no meu pau. É só isso que se quer ouvir.
Eu vou chorar e você não vai saber porquê. Nem eu vou. Mas eu quero.
Quero que me escute, ou melhor, que me veja. Que me veja como as outras e me descubra como sou.
Eu sou melhor que todas elas. Eu sou ninguém perto delas. Eu sou apenas eu chamando sua atenção, por que você não presta atenção?
Está muito distraído. Traído. Submundo de perdição.
Eu vomitei nas suas calças antes de você vesti-la. Eu tenho nojo disso no meio de suas pernas.
Eu tenho mais nojo é daquelas que já passaram por ele.
Eu não gosto de ti.
